Поль Габор тянет меня за край мантии, угрожающе приподнимающейся над его коленями. Три хлопка. Три расстояния, что тревожат меня, тревожат меня. Молодая кожа, которая морит вас голодом и определенно колонизирует ваши инстинкты. Я теряю представление о том, где нахожусь, я хочу забыть, зачем я пришел. Нити пыли, плавающие между полосами света, проникающими под штору, вот-вот взорвутся. Он движется, чтобы взять бумаги со стола, его ноги немного раздвинуты. Один сантиметр. Тот проклятый, нелепый сантиметр, который за секунду превращает тебя в пожизненного пациента профессиональных психологов. Фисташково-зеленый становится маятником и двигается влево-вправо, мои веки закрываются, ее колени несколько раз проходят мимо моего лица, она пахнет травинкой, преждевременно убитой лезвием косилки .